La Tierra De Oz

Siempre ha sido esto. Andar con los ojos inundados de recuerdos. Pasear la tarde por veredas habitadas de silencios. Presumir esta alegría de alquiler. Reconocer en la oscuridad el vacío de la cama. Tejer con harapos cada mañana un saludo alivio/consuelo. Gritar a voces sordas en cada renglón, en cada ventana, en cada tarde. Inventarse para no morir. Soñar con el incienso de tu cuerpo, jadeante de sudor. Poner un beso sin destino, beso anónimo de labios. Izar la bandera de la pureza y ocultarse en su sombra. Habitar en fotografías, en poemas, en canciones, en páginas olvidadas, en la agenda del porvenir. Fumarnos las palabras y masticar las promesas, hasta vomitar los insultos. Siempre ha sido esto. Andar con los ojos inundados de recuerdos.

Si pudiera atrapar este silencio, detener la lluvia de memorias, escribir una letanía de esta angustia. Si pudiera habitar los rincones de los días, construir una casa en tus manos, regar con mis lágrimas esta noche que me hace mirarte. Si pudiera estremecer la soledad, compartir el incienso de otros besos, decir "te quiero" con argumentos nuevos. Si pudiera diluir los kilómetros, sembrar con pasos mi partida, renovar los rituales y los contratos. Si pudiera estar donde siempre quise, en la fotografía ajena, en los atardeceres a la orilla del campo, en los latidos de tu corazón. Si pudiera desearte sin temores, seguir esta marcha al compás de tu pelo libre, sin esta voz marchita y poblada de caricias prohibidas. Si pudiera cantar una canción bordada de razones, establecer mi ira en los relojes. Si pudiera atrapar este silencio, detener la lluvia de memorias, escribir una letanía de esta angustia

(Cecilia A. Barahona) Inquietante tarde, tarde de lluvia y letargos. Tarde que arde con su frio poblando esta soledad inevitable. Inevitablemente prolongada, pronunciando tu nombre a oidos sordos en cada suspiro de hastio y silencio. Silencios que sin apuros me dicen que estuviste, que estas, que estarás presente y ausente deteniendo el tiempo en viejos relojs de arena. Tiempo que continuamente gasto pensándote, lejano y con las manos felices llenas de mi ausencia involuntaria...

Soy un forastero en estas tierras de eternas dudas y cortas certidumbres. Tal vez se encuentre en algún sitio, tal vez se oculte de mi (?) mientras no llegue seré el mismo. Un forastero que ha perdido el rumbo de sus ilusiones sueños embargados  en rincones desconocidos. ¡Todos somos forasteros! que vagamos errantes como planetas alrededor de estrellas que nunca alcanzamos. En estas tierras de amargura y soledad nadie puede sentirse habitante, a lo sumo seremos  siempre forasteros.

Sola estarás con tus miedos merodeando tu piel con tu pasado partido en dos. No habrá huellas en la playa. Sólo tu sonrisa como recuerdo sin argumentos. Triste estarás con tu soledad que juega a herirte a arrancarte la piel en cada beso. Sin poemas, con tus palabras perdidas en la terquedad de pobres silencios de llamarte. Lejos de aquí. Jugando con los seres que no lastiman. Esos, los que se quedaron para acompañarte.

Todavía quedan rastros de tu piel. Todavía las dulces miradas existen. Todavía estoy sin ti bajo la lluvia. Esperando todavía que de quererme no te olvides. Y si todavía puedes... Yo todavía quiero.

La vida se va gastando en silencios, en tercos enconos, en entornos grises, en esa voz distante. Los días marchan tristes en su procesión de angustias. Palidecen los cielos, se entorpecen las palabras. Sangran marchitas hojas de un libro muerto. Empeños rastreros se bifurcan en las manos, con sudor de otros cuerpos se envenenan las miradas. Los rincones de la memoria se sientan a tomar café con las dudas. ¿La suerte? Toma la siesta a medio día. La ciudad es un mar de gente apurada que en sus callejones deja hastío y el letrero ajado del "feliz día". Los pasos son devorados por la distancia. Una carta olvidada en el buzón aprende a usar el bastón. Y en el reloj se cuelan telarañas de horas pasadas.