De Una Mujer

De una mujer nunca se vuelve intacto; siempre se traen memorias partidas y las manos vacías. 

Existe siempre esa incertidumbre de lo que pudo ser, de si existe todavía aquel marchito árbol; de si las madrugadas sembraran mañanas algún día. 

La huida de una mujer trae también dolores varios, nostalgias dispersas, lugares prohibidos; sueños muertos.

De una mujer nunca se vuelve intacto, queda la casa huérfana y las ventanas parecen infinitamente pequeñas, el frío se atornilla en los huesos. 

Es por eso que nunca se está preparado para empezar de cero; porque siempre se queda un poco, aunque ese poco sea alquimia de pasos, destellos de recuerdos hermosos que hieren.