Ir al contenido principal

Castillos de Arena

Había olvidado lo placentero que es estar sólo, porque aquella batalla de emociones (llamarlo relación siempre me ha parecido tan patético) había puesto el tablero en desorden. 
Lo que ahora me inquieta son esas cosas triviales de los enamorados: las causas, los errores, los intentos fallidos, las promesas, la línea. Si; la línea divisoria entre lo que fue real y lo que vino a ser enteramente teatro.  

¡Ah! Pero tengo ventaja en estos asuntos. No es la primera vez que juego a descifrar estás cosas triviales. Y aunque en temas de amor jamás se tiene la suficiente experiencia; quiero hacerme a la idea que algo he aprendido de este rompecabezas de sentimientos. Por ahora quiero disfrutar del espacio y todo el tiempo que lamentablemente ahora sobra. 

La felicidad al fin de cuentas y de rasguños es un castillo de arena en la playa; muy complicado de hacer y tan fácil de destruir. Basta con el simple y torpe movimiento de un pie harto de esfuerzos en vano.

Comentarios

Entradas más populares de este blog

Identidades

Desconozco la fuerza con la que me llevas al abismo, desconozco mi nombre y el pasado.  Estoy parado a mitad de la vida, queriendo saber que nuevo nombre le pondrás al recuerdo; que otra boca sabrá de mis labios, que otros ojos conocerán mis sueños, que hechizo matinal abrirá la tumba de todos mis males. Nuestra identidad ha caído en su decadencia final, y no hay botes salvavidas en este barco. El vaho de los inviernos de la década doliente se ha infiltrado en las manos, en las cicatrices, en las promesas, en las madrugadas.

Ya Su Silueta Viene A Mi

Ya su silueta viene a mi, cargada de insomnios y virtudes varias. Llena de olivos en la sien, repletas las manos de caricias verdaderas. Viene y me desentona el orgullo, viene y su presencia de mujer delgada en la cintura me absorbe de golpe la humanidad. Y yo que siempre he preferido sentirme impropio en sus labios encontré mi reposo y mi identidad. Puesto a decidir entre la vida y sus ojos me vi envuelto en su pecho de ave en vuelo, sabiendo que en su noche mis días tienen sentido. Ya su silueta viene a mi, me abraza con besos y me pone una canción con sones caribeños en la mente, quizás sea delirio de primavera, quizás sea deseo a destiempo, lo cierto es que en sus brazos el invierno estalla de alegría. La veo venir y se desborda mi alma, es ella la dueña de mis versos y la que los pone a bailar de amor.

El Verdadero Asesino

Aquella noche el momento había llegado. Era tarde, las posibilidades saltaron de una maqueta de planes. Los asesinos con motivos son simples principiantes. Los que matan por odio, por instintos sexuales, los que matan por negocio, por celos, por envidia; incluso aquellos hipócritas que matan en defensa propia. Son simples principiantes, hermanos menores del asesino. El verdadero asesino es aquel que lo hace por placer. Por el deseo de estrangular una vida, por la satisfacción de cumplir una fantasía, por poner en marcha un macabro juego del gato y el ratón. Los asesinos en serie son adictos. Pero su móvil siempre es el mismo. Siguen patrones de conductas criminales, son condenados por una mente insatisfecha. Están los más bajos, los que matan por saciar sus fantasías sexuales. ¡Marginales!. Sin embargo el asesino verdadero es alguien común y corriente, alguien que no se ata a un deseo o una razón para matar. Todas esas ideas ...