Ir al contenido principal

INFIERNO VIVIDO/PARAÍSO PERDIDO

INFIERNO VIVIDO/PARAÍSO PERDIDO
(Cecilia A. Barahona)

Extraño esa mirada de niña,
esa sonrisa dulce que de amor vivía,
la inocencia de un alma pura.

Extraño la luz y la belleza
que hubo antes de vivir.

Extraño a esa niña
que creció en un mundo mágico,
lleno de aventuras inexplicables,
de bocetos perfectos,
de jardines de rosas sin espinas.

Y extrañaré todo lo que fui
antes de ser yo.

Pero, ¿Qué podría ganar?
el tiempo no se detendrá junto a la vida
a recordar el mundo perfecto en el que crecí.

¿De qué serviría hacer eterna a ésa niña?
Nada, solo me perdería
en la profundidad de las tinieblas,
con el deseo de beber el elixir de eterna juventud,
con los sueños truncados,
porque no podrían ser más que sueños.

¿De qué se servirá Dios al hacernos creer que todo en éste mundo es malo?
¿Será que Dios es Peter Pan,
el paraíso el país de nunca jamás,
y Wendy la Eva que quiso vivir?
¿Será que Dios se cansó de la sabiduría,
y pretende la perfección en un mundo ignorante?

Desearme niña otra vez,
es no aceptar haber crecido
de golpe y con rasguños,
es permitir que los sentidos
tengan temor a sentir.

No, no dudaré entre la sabiduría y el placer,
no pondré a prueba el alma errante,
no dejará el corazón de latir en cada paso,
prefiero el infierno vivido
al paraíso perdido.

Comentarios

Entradas más populares de este blog

Identidades

Desconozco la fuerza con la que me llevas al abismo, desconozco mi nombre y el pasado.  Estoy parado a mitad de la vida, queriendo saber que nuevo nombre le pondrás al recuerdo; que otra boca sabrá de mis labios, que otros ojos conocerán mis sueños, que hechizo matinal abrirá la tumba de todos mis males. Nuestra identidad ha caído en su decadencia final, y no hay botes salvavidas en este barco. El vaho de los inviernos de la década doliente se ha infiltrado en las manos, en las cicatrices, en las promesas, en las madrugadas.

El Verdadero Asesino

Aquella noche el momento había llegado. Era tarde, las posibilidades saltaron de una maqueta de planes. Los asesinos con motivos son simples principiantes. Los que matan por odio, por instintos sexuales, los que matan por negocio, por celos, por envidia; incluso aquellos hipócritas que matan en defensa propia. Son simples principiantes, hermanos menores del asesino. El verdadero asesino es aquel que lo hace por placer. Por el deseo de estrangular una vida, por la satisfacción de cumplir una fantasía, por poner en marcha un macabro juego del gato y el ratón. Los asesinos en serie son adictos. Pero su móvil siempre es el mismo. Siguen patrones de conductas criminales, son condenados por una mente insatisfecha. Están los más bajos, los que matan por saciar sus fantasías sexuales. ¡Marginales!. Sin embargo el asesino verdadero es alguien común y corriente, alguien que no se ata a un deseo o una razón para matar. Todas esas ideas ...

Vení

Vení que te cuento las heridas, las flores marchitas suelen dar vida a otros seres. Vení que te tengo lo lunares en un vaso de ginebra, vení que te estoy esperando desde la última luna de miel. Vení que la noche avanza y el pasado esta muriendo a fuerza de silencios. Vení que estoy sediento de tu amor, vení que ya no somos pibes. Vení que te encuentro en todas partes, vení que te está borrando el sueño. Vení que estamos despiertos en medio de esta pesadilla. Vení que el reloj se detuvo en mis manos, vení que me encierro en tu recuerdo, vení que a este poema le hacen falta tus besos. Vení que las canciones no dejan de sonar y ya me aprendí las que te prometí. Vení que te necesito y vayamos juntos a comernos el adiós. Vení que te sigo espiando por la ventana de mis soledades, vení que se hace tarde. Vení que te cuento las heridas, vení para ponerle final a esta noch...